¿Quién va a olvidar a estos personajes, después de un relato tan hermoso?
Veille d’inspection
Hace 13 años
miércoles, 23 de septiembre de 2009
martes, 22 de septiembre de 2009
sábado, 19 de septiembre de 2009
EL ARTE COMO SALVACION
Dice el Chango Spasiuk: "Hoy puedo decir que la música es una herramienta para reflexionar y para nutrir y nutrirme; pero cuando era niño era una oportunidad de sonreír y de sentirme como a salvo. Cada vez que me siento a tocar quiero sentarme a tocar como si fuese un niño"
FESTIVAL INTERNACIONAL DE TEATRO
Los orígenes del teatro están relacionados con los ritos mágicos del hombre primitivo. En las pinturas rupestres aparecen figuras humanas con máscaras. Con ella el cazador conjuraba lo deseado: la mejor presa.
Con la tragedia griega se constituyó el arte teatral. Los conflictos humanos con los dioses y el hado, eran el centro de la escena. La magia del arte provocaba en los espectadores de la tragedia griega la catarsis. El espectador se identificaba con el héroe clásico y mediante la compasión y el temor llevaba a cabo la purgación, el alivio de las pasiones.
En la comedia se criticaba a los personajes y a la sociedad de la época.
viernes, 18 de septiembre de 2009
SECRETOS CULINARIOS DE LA LENGUA
En el blog Repaso de lengua, el profesor Antonio Solano ha creado esta guía para redactar una receta. Porque si la preparación de las comidas tiene su secreto, la redacción de una receta también, y si siguen las instrucciones saldrá riquísima.
¿Me cuentan la receta preferida de mamá, papá, o la abuela?
Primeramente la vamos a leer en clase para que quede bien escrita en el blog.
martes, 15 de septiembre de 2009
BIBLIOTECAS CONTRA LA VIOLENCIA - YO CREO
La ciudad colombiana de Medellín ha pasado en pocos años de ser tristemente conocida por sus altos niveles de violencia y narcotráfico a convertirse en un ejemplo de regeneración urbana a través de un programa de desarrollo basado en la educación y en la cultura. Su trabajo es un ejemplo asombroso de cómo un país puede usar el poder de las bibliotecas públicas y la tecnología para transformar las vidas de la gente.
La apuesta por las bibliotecas es la pieza central de un programa de transformación urbana emprendido en 2003 por la alcaldía y que ha reducido los niveles de violencia un 75%. Dentro de este proceso de transformación, la alcaldía de Medellín ha inaugurado cinco parques biblioteca en barrios degradados, diseñados para funcionar como lugares de encuentro y de actividades para los vecinos, en los que no sólo hay libros, sino también auditorio, salas de Internet y espacios para los niños y para la tercera edad.
Un ejemplo de esta transformación es el Parque Biblioteca San Javier, en la Comuna 13. Se encuentra en uno de los barrios más violentos y degradados de la ciudad.
Ahora, la serie de edificios con forma de cubo que configuran el parque biblioteca, articula la vida del barrio: los padres pueden dejar a sus hijos unas horas en la ludoteca, donde juegan y aprenden en un escenario ajeno a la violencia; los jóvenes abarrotan las salas de Internet, y los mayores aportan sus viejas fotografías y recortes de prensa a un proyecto que recoge la memoria histórica del barrio contada por sus habitantes. Estas fotografías cuelgan en una sala que simboliza el nuevo sentimiento de orgullo por pertenecer a una comunidad que ya no es símbolo de violencia, sino de renovación y esperanza.
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lunes, 14 de septiembre de 2009
sábado, 12 de septiembre de 2009
REP, CRONISTA DE NUESTRA HISTORIA
Algunos autores nos acompañan en la mirada de nuestro país, del mundo y de la vida. El niño azul armado de sus lápices intenta comprender a un "héroe" que nuestra historia dibuja y desdibuja con pertinaz desidia.martes, 1 de septiembre de 2009
FEDERICO GARCIA LORCA
Con aparente sencillez, vuelca el poeta toda la ternura posible para hacer el dolor más dulce.
Romance sonámbulo.
A Gloria Giner y Fernando de los Ríos
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿ No veis la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡Dejadme subir!, dejadme
hasta las altas barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
Sobre el rostro del aljibe,
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
Dice, F.G. L.: "En el llamado Romance sonámbulo, hay una gran sensación de anécdota, un agudo ambiente dramático, y nadie sabe lo que pasa, ni aun yo, porque el misterio poético es también misterio para el poeta que lo comunica, pero que muchas veces lo ignora. (Obras completas III, García-Posada, 179-180)
A Gloria Giner y Fernando de los Ríos
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas la están mirando
y ella no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.
Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando
desde los puertos de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
este trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿ No veis la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo.
Ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
¡Dejadme subir!, dejadme
hasta las altas barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.
Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.
Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está tu niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!
Sobre el rostro del aljibe,
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche se puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.
Dice, F.G. L.: "En el llamado Romance sonámbulo, hay una gran sensación de anécdota, un agudo ambiente dramático, y nadie sabe lo que pasa, ni aun yo, porque el misterio poético es también misterio para el poeta que lo comunica, pero que muchas veces lo ignora. (Obras completas III, García-Posada, 179-180)
EDGARD ALLAN POE
Tanto se ha escrito sobre E. A. Poe que se necesita una pluma ágil para renovar el interés por las características del artista y su obra. Pablo de Santis lo ha logrado en esta publicación de Ñ, ilustrada además, por una de las tantas maravillas de Sábat.
Me Parece: Pablo de Santis
"Suerte negra"
Baudelaire lo comparó con un reo que llevaba escrito en la frente: Suerte negra. Y Borges resumió su biografía: "Su vida fue breve y desdichada, si es que la desdicha puede ser breve".No hay mayor monumento a la locura y el horror que la obra de Poe, pero esa vasta arquitectura fúnebre fue concebida en nombre de la razón. Los tres campos en los que domina de modo absoluto –el cuento policial, el relato de horror, la teoría sobre el cuento– señalan sus intenciones por ubicar la razón en el centro de la ficción. Poe inventó el policial, homenaje a la deducción, expuso el arte como método y expulsó a fantasmas y explicaciones sobrenaturales. Prefirió las aberraciones de la percepción y la conducta. Sus cuentos de horror tienen como centro la relación anómala entre lo vivo y lo muerto. Lo muerto que ocupa el lugar de lo vivo es la clave tanto de las supersticiones como de los clásicos del horror. Poe invirtió el esquema y puso a lo vivo en el lugar de lo muerto: así el entierro en vida se convierte en el horror primordial.
El cuento, tal como lo entendemos ahora, con su final sorpresivo, es un invento de Poe. El cuento es un género que comienza por el final.
Entradas
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